Поутру я буквально выныриваю из своего относительно тихого отельчика, окнами во внутренний двор, прямо в бурлящий водоворот жизни. Бурлящий уже с 8 часов утра. В водоворот звуков и запахов, видов и вибраций, в последний день своей короткой «жизни» в стамбульском Кумкапы. И в этот раз я уже никуда не тороплюсь, не бегу, не жажду, а просто плыву по течению жизни, которое меня куда-то несет.
И это препреятнейшее чувство, «поломанный компас» в руке у пресыщенного просветлённого буддиста, который уже не торопится вкусить и жадно откусить от всего, что его окружает — видов, еды, звуков и запахов, а просто начинает созерцать со стороны и парить над этой земной суетой.
Над домами солнце еще не появилось, но стамбульские лавочки и рестораны уже открываются, а улочки наполнены местными турками и приезжими туристами.
На узкие тротуары выносятся столики, стулья, рекламные щиты — и неважно, что там двоим не разойтись, не то что за столом сидеть. Выходят зазывалы — один в роли турецкого паши, в красно-алой феске и с бравыми усами, другой — вылитый Челентано в рваной майке и с подтяжками — «бонджорно, синьоры и эфенди». Улица наполняется гулом, как от проснувшегося улея, сигналами клаксонов, ароматами приторно сладких восточных духов и благовоний и бараньего кебаба.
Все приходит в прежнее движение, все куда-то бегут, куда-то едут. И не остановить этот вечный, малоосмысленный водоворот жизни…
Я не очень люблю шумные, бьющие через край шумом и суетой достопримечательности громадного Стамбула — меня, как того просветленного буддиста, хватает на час.
Да, они прекрасны. Но, во-первых, там море туристов и, в-последних тоже, там туристов — море.
Толпа… Шум… Жадность…
Туристы мне напоминают детей с синдромом Дауна, настолько они наивны, восторженны, ходят в розовых очках и заполняют собой все пространство вокруг, отвлекая от созерцания и размышлений.
Мне куда больше по душе узкие полупустые улочки Стамбула, где, кроме несуетливых местных, не спешащих продать тебе всё, что можно продать, больше никого.
И в громадном, двадцатимиллионном Стамбуле есть такие места. В них улочки круто поднимаются вверх и вниз, вдоль них растут сказочные платаны и можно поймать особое чувство умиротворения и парения над непрекращающейся суетой…
Вот я сворачиваю куда-то с шумных улиц, прочь от шумной толпы (away from the madding crowd, как у классика), как вблизи площади Султанахмет, потом снова и ещё раз… И оказываюсь в одном из таких переулков. Улицы круто бегут вверх и вниз, вдали туманится море, виды отдаленно напоминают холмистый Лиссабон, в воздухе сладко пахнет жасмином…
И я ловлю мгновение нирваны, уже жалея о том, что эта часть стамбульского меня в этот самый момент откалывается и в тумане моих сладких воспоминаний и ностальгий собирается отчалить в прошлое, унося в него часть меня все дальше и дальше… Дивный утренний Стамбул навсегда останется в моей памяти.
И опять все о себе любимом...
Оценка статьи: 4
0 Ответить